martes, 18 de agosto de 2015

Bustos, Emiliano

(Buenos Aires 1972)
Poema a la intemperie

Ayer me di cuenta:
quiero desprenderme de un lugar sagrado.
Bajó de pequeño formato la información,
embebida en la marea
de tantas noticias espirituales,
que lucran en inmensa luz,
en el circo de la monotonía,
segundos y hasta minutos de tiraje creativo.
¡Qué extraña risa!
Hoy me río sin las paredes
del himen que me daba vida de sucesor,
me río del increíble amuleto
que deja de escribir este poema.

De Cuaderno Carmín Nro.18, 2002 (pag. 8/9)
Dirección de Eduardo Dalter

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Las adúlteras de Buenos Aires      
                                     
                                       A Leónidas Lamborghini

Acamparon antes lejos del vodevil;
luciérnagas del tipo “sombrío” se
guiaron durante el día cegadas
por canaletas sanguíneas; sus
mujeres eran tan hermosas. Eran
naturales; después clavaron el
cedazo en la momia, después
consiguieron para sus magdalenas
el 
cristo vence. Acamparon
lejos de la Plaza de Mayo,
hirieron las fuentes con zapatos
de cocodrilo. Ahora ahuyentan,
cerca están, luz artificial tienen.
De ninguna manera necesitan
aquellas hileras rojas; en primeras
nupcias se hubieran fotografiado
con Guevara de la Serna; ahora 
el dolor de ya no ser
les enciende el alma quemada.

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Por qué invitan a esa gente

El crítico,
que traduce del alemán versos iconoclastas,
escucha del ser de guatambú
los informes que se le deben antes
de subir al estrado. No podría cumplir
su misión sin oír el transplante,
la maceración. La Gran Revista lo envió.
Por eso, a través de sus gestos de
sereno lengüístico, reluce la linterna
directriz. Ya informado
habla sin límite de tiempo
de la historia de la Gran Revista.
El niño estanco mira al nutritivo
jefe, alisa su pantalón a cuadros,
asiente. Tiembla cuando alguien
incomoda con aquella vieja política
al disertante. Por qué invitan a esa gente
habría dicho el traductor. El lacayo
le habría contestado al oído: estamos
en la cima pero, aún así, llegan
crápulas con esas credenciales
otorgadas por Brecht.

De Gotas de crítica común, 2011

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Villa Real

Tal vez sea el mejor domingo de mi historia.
Mi hijo, mi mujer. Nada pido por fuera de nosotros,
salvo un domingo como ese. Mi hijo tiene
la energía de un roble. Para mí, que nunca tuve energía,
es una gran noticia. Mi hijo es un roble, me digo.
Y ese domingo me sirve para pensar en todo esto
porque, cortado del muro demasiado escurridizo de los días,
sale continuamente a la luz, como la verdad.
¿De qué se compone entonces?
De hilos y más hilos de nuestro amor, flotando
de la fría calle a nuestros ojos, de la fría calle
a nuestros ojos.
Como las luces que de verdad nos hacen ver.
Un domingo cualquiera, un barrio bajo,
una familia cruzando calles.
Tal vez el secreto es que estas calles parecen liberadas;
nadie nos espía, nadie nos vigila o señala.
Podemos correr, hablar fuerte, cantar.
El sol es y será pleno siempre, las casas
estarán cerradas o se abrirán, de tanto en tanto,
a otras familias, a caminantes que sonríen para nosotros.
Mi hijo, el roble, se gana esas sonrisas.
Heredó cosas del abuelo y recuperó una belleza familiar que yo,
a mi manera, discontinué. ¿De qué se compone entonces
este domingo? De mi hijo de roble, de mi mujer de tiempo,
de todas esas novelas que nacen y mueren bajo la arena.

De Gotas de crítica común, 2011)

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Libros publicados

1997 Trizas al Cielo – Tierra Firme
2001 Falada – Tierra Firme
2005 56 poemas – La carta de Oliver
2007 Cheetah – El Suri Porfiado
2011 Gotas de crítica Común – De la Talita Dorada

Compiló y prologó

2007 “Miguel Ángel Bustos. Prosa, 1960-1976” - Ediciones del Centro Cultural de la Cooperación Floreal Gorini.

2008 1ra ed. de “Visión de los hijos del mal”. Poesía completa de Miguel Ángel Bustos - Editorial Argonauta.

2013 2da ed. de “Visión de los hijos del mal”. Poesía completa de Miguel Ángel Bustos - Editorial Argonauta.


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