Autorretrato
de perfil
A María Angélica y Rodolfo Luzuriaga
Orientado hacia un
Sur de perennes lloviznas,
con lagos y canoas y
verdes mediodías.
Con ángeles y
tallos y líquenes y briznas,
con latos ventanales
y entre alamedas frías.
Navegante y bajel,
todo llovido.
Tenso el trabajo, en
la imaginería.
Hierro en la flor,
minutos y momentos:
Este perfil antiguo
no concluido
que moldean los
vientos
todavía.
De Árbol total,
1940.
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Poema
A veces vuelvo por alguna calle,
reconociendo su color antiguo
y camino por largos corredores
hasta encontrar la puerta.
Allí mi mano
llama tan largamente, tan seguido
por los años del alma, como nunca
mi mano llamará en ninguna parte.
Salen amigos, rostros, gente vista;
nadie pregunta por qué vuelvo, y todos
están un poco tristes.
Todos tienen sus ojos y sus manos
como en la flor del tiempo, como acaso
yo tendré que mirarlos cada instante,
cuando quiero volver por esa calle
y llamar a esa puerta.
Alzan los rostros,
me contemplan y callan,
sin preguntar, sin ver en mi vista
ninguna inesperada confidencia.
Me miran, nada más, y yo regreso
cerrando con cuidado aquella puerta.
Y ellos vuelven, quizás, a sus reuniones,
sus juegos vuelven, quizás, a sus reuniones,
sus juegos ilusorios y su lumbre.
Y mirarán, tranquilos y distantes,
algún objeto absurdo, algún reflejo.
Se dirán: “Es un sueño, es que soñamos
siempre el mismo lugar, el mismo asunto”.
Vuelvo por esa calle que se aleja
tan oscura como antes, con sus árboles
de nocturno amargor.
Pienso que ellos regresan a sus cosas,
en torno a alguna mesa, contemplándose
los rostros despejados, ya en olvido
de nombres y parajes.
Permanecen así, quietos, sin número,
hasta mi vuelta inevitable.
Entonces
algunos se aproximan al ventanal oscuro,
otros mueven apenas la cabeza.
Pero nada preguntan, porque entre ellos
suele, de pronto, haber desconocidos.
No obstante, ¿qué he de hacer, si no regreso
cada noche tan larga, cada día,
cuando dentro de mí nace una calle?
Pienso que alguna vez, uno entre todos
se volverá a mirarme, a preguntarme
por cosas conocidas.
Y a mi mano
ligeramente trémula, tan sólo
un ademán dirá; Ya no me acuerdo.
De El bailarín, 1953.
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3
Corazón del Oeste
Como antes lloviznaba, como el canto
que antes caía en lluvia y sal radiosa.
¡Ay!, la arteria floral volcada en llanto
muere amapola y muere mariposa.
Junto a las líneas de mi mano abierta
llegas, amargo río, y te detienes,
nave de soledad, balsa constante.
Qué solo árbol, qué cerrada puerta,
qué puerta en muro y epitafio amante.
¡Ay!, lloviznaba el oro de tus sienes
en permanente litoral fragante.
De Corazón del Oeste, 1941.
Los poetas del 40
(pag. 9)
Centro Editor de
América Latina, 1968.
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- Con Arturo Cambours Ocampo y Marcos Fingerit editó Hojas de poesía Hipocampo
- Entre el 29/8/1955 y 10/9/1956 fue presidente de la Sociedad Argentina de Escritores (SADE)
Libros publicados
1939 Fábula del corazón – poesía
1939 Nacarid Glynor María – poesía
1940 Árbol total – poesía
1941 Corazón del oeste - poesía
1941 El bosque persuasivo – poesía
1942 La columna y el viento – poesía
1943 Número impar – poesía
1945 Cabeza yacente – poesía
1945 Cuerpo austral – poesía
1945 Separata de trabajo titulada dos poetas argentinos. Enrique Banchs. Ángel Batistessa
1946 Anillo de sal – poesía
1953 El bailarín – poesía
1961 Obra poética – con prólogo de Carlos Mastronardi - Emecé – op
1970 Prosas dispersas – textos inéditos – OP
Premios
1942 Premio Municipal
1942 Premio Nacional por el libro La columna y el viento
1947 3er. Premio nacional de Poesía 1943-1946
1953 1er. Premio Municipal por el libro El Bailarín
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